Esgríma

La lluvia de la mañana me vino fuerte y me callo encima el tiempo y mire el cielo y volví a pensar en eso de perderlo todo y volví a mirar el cielo y se cerro el mundo.
Todo indica que sigo el camino. El viento me advirtió alguna vez que soy malvado pero no grito lo demasiado fuerte. No le creí. Quizás, no le creo. Quizás tampoco este en lo cierto. Culpable. Si.
Pero sigo siendo y camino, camino a cuestas con todo. Y llevo una bolsa inmensa de cosas de las que no me puedo desprender. Quizás no lo creas, pero siempre seré un vagabundo.
Mi gran amigo lleva barba de meses y bigotes y el pelo caído y largo con olas. Luce como el mismo espanto y solo mirarlo me recuerdo lo que supuse que devendría de seguir con las locas ideas, los putos ideales de dejarlo pasar, digo..al tiempo.
Dejemos pasar el tiempo.
Quien entiende los relojes y los péndulos?. Tipos insoportables mecánicos y de vaivén.
El tipo, mi amigo me hizo entender que el esta bien y porque no es culpable. De nada. Ni siquiera de ser tan genial.
Yo en cambio. No puedo dejar de pensar en que cada paso dado tiene miles de direcciones, y que cada paso a dar es una espada, una punza y una cicatriz. Culpable.
Yo, no soy genial.
El viento es genial pero es cobarde.
Yo, soy cobarde.
Yo, no soy genial.
Y la única manera que tengo para ver las cosas son estos ojos hinchados y caídos y la única manera de no clavar la espada es haciéndome a un lado y una manera de punzar es punzándome. Y mi cicatriz no sangra tanto pero es inmensa y en años..cuando todos estén riendo Yo, seré tan solo cicatriz.
Cobarde, nada genial pero entonces estarás a un lado y te preguntaras: Que habrá sido del tipo, estará triste o reirá?..donde andará?..
Espero tan solo llevar barba de vida y bigotes y el pelo largo y de mar.
No hay futuro.
Cohen tiene razón.
Que es el futuro?.
El fin de las agujillas del reloj?.
El descanso del péndulo?.
A quien le importa el futuro?!.
No te cabrees ahora. No ves?...siempre existen las tazas de cafë y los tipos horribles y los ciegos y ese mundo de ahí afuera.
No ves. La soledad es triste para los soleados. Los ricos son pobres, y los pobres, Son. Ellos solo...Son. Y si vas a ser pobre deberás Ser. Pero si no, acostúmbrate a fingir y si puedes llámame porque yo soy cobarde y no asistiré. Y entonces dejaras de reir, y serás. Ves es divertido.
Yo estaré ahí en el jardín tirado durmiendo la mar de bien.
La noche es mejor. Y la luna es mejor.
Y claro la lluvia es mejor porque cae y lava lágrimas y trae risa y frió y deja lágrimas y viva. Viva!.
Viva todo lo que tenga que llorar porque las lágrimas hacen el mar en el que entonces podre nadar y sentirme como un pez en su sal.
Eso es el futuro.
Solo espero poder estar ahí, aun lado viéndolo todo, y entonces abriré mi bolsa y la arrojaré al mar...y me habrás conocido y estará el futuro.
Todo indica que hay que seguir el camino, el que sea...el que lleve a la carretera de los vientos amigos.
y solo ahí...solo ahí podre detenerme.
Vienes conmigo?.


péndo.