Crónicas Marteanas

El cielo estaba verde cartulina.
Un cielo de nubes de coral.
Que bien podria haber sido visto a traves de la ventanilla gelatina de un plato volador como alguna mítica especie de lago tropical
de mate cocido, con vapores y sabor a invierno.
Bueno, asi estaba el Cielo.
De ciencia ficción de mañana de Martes.
Martes Morte o Martes Mutt.
Pensando y pensando, vago, en la calle de las siete de la mañana.
Beep Beep canto la antena donde rompen mis ojos Rayban.
La radio en off.
La panaderia expandio el aroma soft pero se mantuvo cerrada y pense en el desayuno y en llegar tarde al día.
Llegue al presente.
Sin embargo sigo temprano. Subo el ascensor.
Abro la puerta del cuarto A, con balcón y living amplio.
Amplio mi visión.
El tv en off.
Desayuno.
Leo la revista de rock.
El cuadernito negro tiene una nueva canción, sin embargo algo no me gusta y tacho frases enteras y me voy del tema.
Ella habla de la vieja jefa que lleva las riendas, la vieja fiera.
Su nombre con C de cosa que no me va.
Nunca le he cantado a la vieja que lleva la llave del cofre del mundo en que vivo.
Bueno, no haré politica no, definitivamente no.
Borrare mi canción.
La negaré.
No hay nada mejor que ver que nada de eso realmente me pone bien.
Porque al final digo, a quién le importa realmente cualquier cosa?.
"Posíblemente tu sigas tu camino,
y yo el mío".

Si.
La calle estaba vacia a las siete de la mañana.
El agua corria por la veredas y se hundia en esos túneles de otros días. Y por un momento me imaginé pequeño, goonie, aventurado
por esos túneles de la vida.
Viendo la aventura de los 9 o los 12.
La guerra con maderas y ramas y chozas en árboles y las aves.
Las aves volando sobre el cielo gris.
Y los dias de tormentas. Y mis ojos con sus problemas de sol y de reflejos.

Los espejos.
Los peinados.
Las salidas.

Las mañanas con caballos y agua y río.

Rio en la calle dura de las siete de la mañana.
Perdido en recuerdos que aveces como peces salen a la superficie.

La laguna se aclara, digo, mi memoria mala se abre.
Como la casa de mi mejor amigo y la amistad que tambien se abre.
Y las piernas de su princesa hermana.

Y el verde del pasto del jardín de la mia casa.

Y todo eso, que entra en una canción, que tacho por creerse demanda.

La vida en papel cartulina en el tacho verde de mi cocina.

Hola

Atardecen pixeles en la motion picture comprimida.
Un buen Fucking End en una peliculita Americana que me ha hecho sonreir.
Guardo le filme in un sobre de disco virgo.
Son las cuatro de la noche del sábado que no salí.
El colchón de la cama se siente muy bien.
Sábanas rosas y blancas.
Viento.
El despiole de mi habitación rectángulo hace imposible la búsqueda de ese compacto
que quiero escuchar a las cuatro de la noche del sábado que no sali.
Salir es saler.
Es salad-d-d-darse a otros. Reir cuando te dicen "Holas".
Es saludar desafinado."Ehhhhyyy"
Los he oido preguntar "Que has dicho?".

El vino rojo desborda mis labios.
Caen rayos y centellas a las cuatro de la noche y el cielo se hace mañana.
En el reflejo se ve un tipo que parece que tiene ganas de morder.
El espejo no miente.
Mis ganas son fuertes,
Igual que sus ojos y su cabello dorado y sus divinas piernas lastimadas. Y esa tela que las hace brillar.
Como el cielo que tambien brilla y como los dientes y la sangre.

No salir es quedarse, estarse, silenciar las poses.
Tragarse las ganas de ver esa cosa que ellas hacen.
Esa cosa que tu haces.
Nutrirse.

Encerrarse es café y tv, y lagañas borrosas y cantar y sentir.
Cortarse.
Callarse.
Pensar.
Ducharse.
Write.

Mutar también, y patear el colchón y no encontrar el sueño.
Encontrarse en la cama, solo, gordo, pálido y flaco, y feo y animal, y pelos y con frio.
Polo norte.

Descomprimirse.
Dar con el disco compacto y escuchar.
Ver para encontrar.
Escuchar.
Darse.
Aburrirse.
Masturbarse y rezar.
Dibujar la pared.
Mirarse el ser.

"Hola"
tus ojos son verdes y azules y negros.
Como es que puedes contigo?.
como es posible que estes ahi?.
Quisiera acercarme, darte vueltas, prenderte.

"Hola"
Contrólate.
Encuentrate.
Desvelate.
Pasate las horas mirándolo todo.
Escuchando.

"Hola"
Tus ojos son verdes y claro, te ves tan-pero-tan bien.

"Hola"
Te he escrito una carta, un guión.
La vida de un tipo.
En ella se ven las nubes, se siente el viento, se puede oler la nieve más blanca y pura.

He estado aqui, pasando el rato.
En mi cuarto de hora,
a oscuras y todo eso.
Abro mi puerta.
Te veo.

Solo sonrio.

Solo.

Sonrio.

"Hola".

Verdad que si?.