viernes, 4 de junio de 2010

Aguanieve 2

Lamentablemente los pasos de la mañana separan a las personas de las personas,
y a las personas de los perros,
y a las personas de los árboles, y de los rincones, y del
silencio y de la atmósfera en el cosmos y nos mantiene, a nosotros, las personas,
abajo.
Con la misma fuerza de las espasmódicas y acostumbradas bocanadas vitales.
El ejercício de la respiración disimulada, casi instantánea, nos separa a nosotros, las personas
de esas otras personas.
Hoy me di cuenta de eso.
Estubo ahi siempre y creo que jamàs lo hubiese notado si no fuera porque me he detenido a contemplar
por suficientes minutos de desconsuelo, como el agua de la cascada del cordón
de mi calle se hacía hielo que no es hielo aún.
A mi lado las personas y sus pasos ligeros y sus formas y sus modos y ni modo. Son otras personas.
Y me he separo de ellos por siempre y siempre, màs lejos aún.

uno de esos tipos lleva el pelo corto y la camisa en sus pantalones y los colores le hacen juego con
la idea de que, seguro, llega a algún lugar donde muchos de esos otros tipos visten de igual a igual pero
se miran por algún tipo de rango, actividad, clase, y todo ese lio del contrato social.
Y al rato todos se sientan igual en sus sillas rojas y negras, todos igual de cervicales y levantan sus telefonos
y rien automaticamente por segundos de idiota cordialidad y luego cuelgan el tubo y se levantan y saludan a otro tipo
de esos, igual, igual, igual y comentan sobre el discurso en tv de un tipo que dijo no se que cosa y me pregunto...
a quién diablos le importa algo de todo eso?.

Desprecio a las personas o a la mayoria de ellas o simplemente no me interesan. Solo me agradan algunas simples y buenas
y perspectivamente serenas aunque emocionantes y volcánicas. Pero son pocas. Contadas personas. Mi amigo y su mujer y su hijo y sus amigas y sus padres y mi amiga
y sus ideas y un par de locos conocidos perdedores como yo y otros que son poetas que no lo saben y tambien estan mis viejos y mis hermanos perdidos
y mis sobrinos y ahijados brillantes y talentoso y tambien esta mi perro y mis recuerdos ideales de algunos amigos que humanamente son otras personas.
Si existe un hilo invisible que sostenga la razòn de mi persona debo decir que lo preferiria para atarme a un árbol a un perro y a un paisaje celestial
pero verde gigante divino, ese que solo se aparece en alguno de cada miles de sueños tristes que terminan en los primeros pasos de la mañana.

lunes, 10 de mayo de 2010

Domingo Lunes

Baradero a las 2 de la mañana de un domingo es una ciudad fantasma de otros tiempos
y el Bayleys es tan solo la entrada a una tanda de cafes y peliculas baratas de Michael
Madsen haciendo de un tipo duro con sentimientos que busca venganza y que quizas la
consiga pero que no lo sabré porque cambio el canal y apago la luz y me pongo a escuchar
a las aves de la noche en la costa inundada y oscura y con niebla. Una niebla tremenda
y algo calida, de esa que maraña los cabellos.
Niebla que espanta espiritus de los muertos y que tal vez, con suerte se lleva el de mi viejo.
El dia siguiente regreso. a todos lados. soy mi propia road movie de dos horas y media.
Supongo que si dios prendiese su televisor, ahi estaria yo, en algún canal mal sintonizado.
Leyendo las hazañas de Jack Dulouz al volver del Big Sur. Yo, sentado junto a una chica rubia
hermosa, sensible, de gafas con una gran e imposible maleta que acomoda a mis pies y a la
que más tarde, Yo, en un gesto que no es de los mios, cargo aterrisandola en el piso de la terminal.
Una rubia adolescente de la que inmediatamente me he enamorado porque ha tenido el buen gusto de pedirme
permiso para sentarse a mi lado y se ha dispuesto a mirar por la ventana el paisaje e incluso me ha observado
como, repetidamente una y otra vez, yo, me paraba para ir a la máquina expendedora de café y agua y luego
volvia a sentarme junto a ella para ingerir nerviosamente los vasitos blancos llenos de cafeina metalica.
Me he enamorado un buen rato y ha sido verdadero y se ha dormido y me he quitado mis gafas solo un por unos
segundos para voltearme y observarla y luego seguir con mi lectura y mi vida.
Ha sido verdadero como siempre que me enamoro de alguna bonita chica que llama mi atención
y como siempre no he sabido soltar palabra y el señor del tiempo me ha indicado que ha llegado la hora de bajar
del armatoste de seis ruedas para subir a otro armatoste de cuatro ruedas y llegar a casa para merendar
algo saludar a mi perro, a mi amiga, merendar y terminar con el lunes.

lunes, 7 de diciembre de 2009

El secreto del titulo

creo que se puede vivir en un mundo sin políticos blanqueados.
Yo vivo en un mundo asi. No se si es bueno o malo. Pero me importa vivir asi.

No me se los apellidos de los famosos de este pais.
No se quién es el gobernador de esta ciudad y no me gustaria conocerlo.
No se quién es el dueño de la prensa.
No se quién es vicepresidente.
No se quién es de isquierda ni quíen de derecha.
No creo en la política y No creo en los políticos.
No creo en el gobierno. No porque sea corrupto como supongo ha sido siempre.
Simplemente no creo en el gobierno.
No quiero que me gobiernen, no me interesa gobernar.Ni muchos menos me interesa alguíen que quiera gobernar a otro alguíen.
No creo en los tipos que salen en la televisión y dicen no ser actores.
A los actores les creo más.
A las peliculas les creo más.
No entiendo de fútbol, de tenis, de carreras, de dinero, de fama.
Pero si me parece terrible que halla tanto dinero dando vueltas alrededor de un "jugador" de lo que sea.
Pegandole a la pelota.
Me rompe las pelotas.
Y no veo telenovelas, ni no soporto al chulo de Tinelli ni la charlataneria de Pergolini y Capusoto me aburrio hace mucho.
Tambíen realmente que los libritos de Coelho, Bucay y compania son la mediocridad que hace que
muchos escritores no logren editar y que cientos de libros geniales no lleguen nunca a estas tierras.
La mugre del patriotismo ilustrado.
La gente cabeza.
Los milicos y los ladris por igual.
Los buroctratas calvos.
Los nerds e intelectualoides de pacotilla.
Los que se cagan en los derechos pelotudos que ellos mismos imponen en esta patria cerrada con candado.
El tradicionalismo es ciego y de ciego es facista.

Que cada uno se vista como quiera, que cada uno hable el idioma que quiera, que cada uno se case con quíen quiera,
que halla ateos, brujos, evangelistas, católicos, romanos, europeos, japonenes, latinoamericanos, judios, lo que sean...con
conciencia libre y jabón en la cara.

Estoy harto de tantas trampas y tantas trabas y tanta falsedad.
y esto es Argentina.
Y no se como se vive afuera porque nunca vivi afuera ni quiero vivir afuera de este pais.
Pero si quiero estar fuera de tanta injusticia.
No tengo cable.
No tengo noticieros a la mañana.
No leo los diarios pero igual me doy cuenta de que hay miles de chicos y chicas cagandose de hambre.
Enfermos. Frios, drogados, sin emotividad alguna.
Y tampoco puedo entender como la gente pasa sus ratos aplaundiéndole a alguíén como la presidente.
Aplaundiendo algo como la reelección que es no es más que sinonimo de corrupción.

Hace mucho tiempo gano muy poco. Subsisto. Me gusta mi trabajo. Creo que lo hago bien. No entiendo como hay gente que puede ganar
tanta haciendo tanta mierda.
No creo en eso.
Nunca voy a creer en eso.

Péndo.

lunes, 30 de noviembre de 2009

uma

Cuando llega el verano veo como tambien llega el invierno.
Y las tardes de calor y de chicas con ropas cortas, las tardes de aires en el pelo y cerveza,
las tardes de brea, de sol, de hamburgesas calientes, de amor de miradas, son tambien esas
tardes de viento, de pieles marcadas, de frio emocional, de desolación, de sombra bajo paraisos de
la calle, del barrio bajo.
Una especie de amor enfermo hacia el tiempo, hacia los dias blancos en mi cabeza, y gigantes nubes
que espero ansioso que rompan a llover.
Las lágrimas de los dioses aburridos y solitarios que putean las letras que hablan sobre el fin de los
tiempos.
Esa especie de amor enfermo hacia las cosas mas lindas del universo.
Y la gente anda por las calles a risotadas y algunos otros gritan y otros miran.
Y tambien estan los despeinados y tambien estan los desnutridos y tambien estan los vagos y los amigos de los perros y las chicas
de la naturaleza.
Y las más lindas llevan grandes ojos y la piel negra.
La hermosa piel que no es del sol ni de la sombra.
La piel escamada que renace en el desierto.
La piel dibujada con la tinta de los poetas.
Y la piel limpia. Con el aire en el pelo.
Bajo el nogal. Bajo la lluvia. Bajo la vida.
Y es el verano y el invierno y las ojas secas y los insectos.
La locura o la soledad o esa especie de amor enfermo hacia las cosas sencillas del universo.

martes, 29 de septiembre de 2009

Viva Las Vegas

Bueno, mi nena me visitó hoy mientras dormía y se veía estupenda y me dije, ella es a quién finalmente quiero.
Vestía de negro y ha mejorado su peinado. Su peinado inmejorable.
Quizás las cosas están todas mejorando. O quizás sus azules o verdes o rojos ojos me hagan pensar eso.
No lo sé, pero supongo que es un hecho.

Al tipo cada vez le importa menos la economía.
Si, en cambio, la astronomía, cohete propulsor que facilita el acceso de ver el cielo calmo.
A Volver a ese estado suave de la vida suave, de los bajos decibeles y de la exaltación de algunas letras.
Y a Volver a disfrutar del bendito sonido del silencio.

Si. Hasta nunca, malditas voces de las medianoches de ajena samba.
Hasta nunca, bascas voces de las madrugadas de impertinentes sobremesa.

El adiós es mirar para arriba y decir Ay dios! que bueno que me has salvado!.

Hay veces que los pensamientos se adelantan y filman su propia y omnisciente escena en cámara en mano.
En el único cuarto posible. Con vista a la tarde. Sentado,con café en la mano viendo los dibujos digitales
que se forman cuando Shaw Colvi canta su Viva Las Vegas. Ahí entre el humo del incienso y el baño de cerebro pasa algo.
Se llama Paz.
Se llama "Future".
Y se llama crimen.
A bailar con bonitos fantasmas.
A dormir.
A dormir finalmente.
El sueño del tipo que no duerme bien de noche.
El sueño del insomne.
Cuando dijeron: “Arrepiéntete”,
me pregunto a qué se referían?.
Alguna clase de broma?.
Escuchen mis risas de Sitcom.

Aqui en el desierto, en la frontera, huelo un ligero aroma que sabe verde.
Me he internado en largas caminatas por días y días y días intentando encontrar una raíz que valga la pena,
pero solo he dado con un llamativo lugar lleno de rocas en donde he decidido acampar.
Armado mi tienda, por primera vez en días y días y días he podido pegar el ojo.
Supongo que ya en los cielos, nuevamente, ha aparecido mi niña con sus grandes ojos y sus cortos cabellos y sus flores y sus fotos y eso que ha
hecho internarme en este viaje de arena. Me ha visto dormir y ha tenido el buen gesto de extender su mano y tapar el sol.
Ha anochecido y he vuelto tarde a casa y todo esta igual a como lo he dejado por la mañana.
Eso, el silencio, la armónica, el lápiz, la tarta, el foco amarillo, el aroma del sahumerio, el colchón y las sábanas grises...se llaman paz.
Se llaman sueño, se llama final, se llama futuro.

viernes, 24 de julio de 2009

Frío y Caliente




El departamento esta caliente.
Afuera hace mucho, mucho frio.
Ha sido, según alguién, el invierno màs frio en tiempos.
El frio en todos lados.
En la calle, en el rostro rojo.
En el agua del grifo de la estación.
El frio en las palabras y en los labios pardos.
En la campera vieja.
En el vidrio de la ventana de este departamento caliente.
Frio y caliente y viceverza.
Que es frio y que es caliente?.
El mal es frio.
El mal es caliente.
El mal.
El agua que inunda las ollas sucias de los cerdos.
El agua que olvida por dias la ropa en el tendal.
El agua que, al igual que fuego, lastima.
Los ojos ante todos los ojos.
La distancia que crece.
El nado.
La nada.
El todo y la nada.
Y la niebla.
Y que esta por nevar y no neva.
Y la heladera sucia que nadie limpia.
Y es todo tan claro y frio y calienta.

Ayer fue otro dia de lamentos y penas y ruidos que se metian por el balcón.
Haciendo las cosas mal.
No puedo dejar de necesitar paz y la busco mirando fotos de chicas y gente de aventuras o en postales fijas de
peliculas viejas y queridas.
Me he encerrado en el baño y he dibujado por horas hasta que me ha dado un calambre y he debido pararme, mirarme
en el espejo y decidir que era hora de volver.

Frio y caliente.

martes, 24 de marzo de 2009

Marilyn Manson para todos

Siete de la mañana.
Quema.
Hinchado en el colchón veo el techo, mis pies, putas plumas en el piso.
Pelos y ropa sucia.
Discos ensobrados.
Quemados.
Todos estamos quemados.
Quemados por el sol de las siete de la mañana.
Quemados por la pus y la rabia.
Quemados por la indiferencia.
Trato de dormir, siempre trato de dormir.
"Siempre" es una actividad pendiente.
Afuera, en el edificio vecino, una señora que me la imagino gorda, vieja, muerta, hace de las suyas
y deja la canilla abierta toda la jodida noche.
El sonido del mar o el de la lluvia me calma, un lavabo catarata me colma.
Luz por todas lados, la cruz del vampiro en mi frente hace globitos.
No hay persiana.
Me mudo al living.
Colectivos.
En mi casa alguien derriba las puertas con potencia de pena.
Otro escupe todo el tiempo en una especie de ritual verde, oloroso, mundano, cada mañana de cada satán día.
No hay razón para no asesinar la condenada situación.

Me siento en el sofá,miro mi guitarra, el tv, el playstation, un potus, zapatos, mi ropa de gala de fiesta de noche
de sueño frustrado.
La velocidad de la dolor aumenta, abre la puerta, prende fuego la casa, baja por el ascensor,
llama un taxi y le dice al conductor que me lleve hasta el aeropuerto más cercano.
La velocidad de la pena me compra un boleto de avión a algún lugar como pekin o rumania o quizás tokio.
O mejor londres o quizás china, tailandia, tazmania.
canadá.
La velocidad de la rabia me compra el desayuno más grande que se puede comprar en el bar de la esquina.

péndo.