Animaniacko

Instant Remote Control for my Mind que patina.
Pintura.
Pintúrate.

Picturate.
Haste a un lado.

Tengo que salir.

Capture your life a la 5 de la mañana.

1 un paso de Baño de inmersión.
Cuerpo cae en el colchón.
Baño de inmersión y calzonsillos con champú (se escurren amarillos en la ventana como flores).
Como Flor, con su panza de cera,
Como Flor Panzera, como pollo macrobiótico, tomo Gin y Antibióticos. Y jarabe para la tos grave.
Y la garganta gris cenizas. Y colillas de cigarros y chicas lindas.
Y Morena en mis sueños.
Como un elefante pequeño, rosa, con alas, con pompas.
Con sus tetas grandes blancas jugosas, comiendo comida chatarra y viendo le shorts filmes de Goddard.
Y Melina felina araña mi visión y se ve muy linda.
Vuelco.
Mancho mi camiza blanca con tinta roja de una bebida Bit. Miro a Yanina.
Me embarco en un mundo de fantazias inexplicables.
Me llevo mi guitarra rota, le pongo cuerdas de hiedra.
Me llevo las gafas negras, las patas sucias, las botas, el pop.
Abro mi cabaña arrazada por el tornado de la vida. Acomodo las cosas.
Te dejo ir.
Mi tiro en la arena.
Borracho. Como si estuviera en Londres o en New York.
De paseo cavisbajo por la Carnaby Street o en una charla de café,
a pocas cuadras del Carnegie Hall, a las tres de la tarde en uno de los inviernos
del viejo Bob.
Del joven Bob.
Que ni sabe de vos ni de mi.
Que no se nada de ti. No se nada de ti.
Quién sos, chica de mi casa soñada. De mi barrio, de la corner Street.
Posando en el muro de mi monitor.
Reflejo pixelado de mis anhelos emotivos, soñados, quemados, pornos, de suite, de modus operandi.
Me canse. Si.
Anoche a las 5 de la mañana me canse.
Ya sabes como se siente?.
Me cansé.
Te largué.
Te largaste.
Te buscaste. Te viste. Te diste contra la pared.
Te diste otra oportunidad.
Entre el pop, el gim, el mar, el flan.
Aventuraste mis ideas. Y ni siquiera te conosco.
Ni siquiera somos bueno haciendo nada.
Ni siquieras charlas.
Ni siquieras cafè.
Ni siquiera sabes quien soy.
Ni siquiera lo se yo.
El (mal) amante latino.
La versi versión gore de (un) Il postino, que solo llama una vez.
O bueno: dos y tres.
Y dos por tres.
Decia...me tiro en la arena.
Con las patas sucias, la guitarra (húmeda de madera), la lluvia y el relaxo visión en la esquina poética de Dot.
5 de la mañana.
:"Hola Enfermera".

Ultimas Declaraciones

Antonin Artaud
(1896-1948)

"Sé que tengo cáncer. Lo que quiero decir antes de morir es que odio a los psiquiatras. En el hospital de Rodez yo vivía bajo el terror de una frase: "El señor Artaud no come hoy, pasa al electroshock". Sé que existen torturas más abominables. Pienso en Van Gogh, en Nerval, en todos los demás. Lo que es atroz es que en pleno siglo XX un médico se pueda apoderar de un hombre y con el pretexto de que está loco o débil hacer con él lo que le plazca. Yo padecí cincuenta electroshocks, es decir, cincuenta estados de coma. Durante mucho tiempo fui amnésico. Había olvidado incluso a mis amigos: Marthe Robert, Henri Thomas, Adamov; ya no reconocía ni a Jean Louis Barrault. Aquí en Ivry sólo el doctor Delmas me hizo bien; lamentablemente murió...
-Estoy asqueado del psicoanálisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".

A.A

Paja

Lo sensible de los dedos del pie hace que me despate para comenzar el
ritual in-aceptado de las tardes de soleada soledad y pornografía digital comprimida,
descompuesta, cosa que claro, logra que termine andando por toda la sala desnudo, colgado
del hotday.
Un nudo en el estómago luego de una cerveza fria y de unas empanadas de algunos dias.
conge-desconge-ladas. Microhorneadas. En Vapor. Me facilitan el acceso rápido a la desición de
pegarme una ducha.
Abandono el escrito.Uno de los 45 mil abandonados en esa carpeta cuadradita amarilla pixelada
que se llama "Máquina de escribir".

tan tan

La veo en la pared, extremadamente linda.
Una linda pared.
Un persona increible.
Ahi delante de mis ojos de dies mil revoluciones, de alas de colibri.
Me mira.
Sonrie.
La desnudo por un momento pero ella no lo nota.
Sigue ahi posando.
Bajo el flash de la bomba atómica de nuestra propia y personal guerra que nos llevará a la verdadera extinción.
Aparto la mirada.
No puedo con ello.
Sonrio.
Bob Forrest suena en los parlantes.
Bebo mi bebida.
Sigo escribiendo las letras de esta canción.
Se que pintaré de negro las hojas manchadas y que luego, un rato despues o mañana, cuando mis ojos se aparten, se
calmen, baje la luz...cantare otra cosa, nuevas lineas, un poco peor, menos y verdadero.
Y si me preguntáras.
Y si me preguntáras?.
POrque no lo háces?.
(Lo dejaria todo por un momento).
Contendría el aire.

Me mirarias.
Reiriras y seguirias con lo tuyo. Con lo tuyo. Lo que haces tan y tan bien.
Te miro.
Digo: Hey Hola.
Sonries.
Sonrío.