Animaniacko

Instant Remote Control for my Mind que patina.
Pintura.
Pintúrate.

Picturate.
Haste a un lado.

Tengo que salir.

Capture your life a la 5 de la mañana.

1 un paso de Baño de inmersión.
Cuerpo cae en el colchón.
Baño de inmersión y calzonsillos con champú (se escurren amarillos en la ventana como flores).
Como Flor, con su panza de cera,
Como Flor Panzera, como pollo macrobiótico, tomo Gin y Antibióticos. Y jarabe para la tos grave.
Y la garganta gris cenizas. Y colillas de cigarros y chicas lindas.
Y Morena en mis sueños.
Como un elefante pequeño, rosa, con alas, con pompas.
Con sus tetas grandes blancas jugosas, comiendo comida chatarra y viendo le shorts filmes de Goddard.
Y Melina felina araña mi visión y se ve muy linda.
Vuelco.
Mancho mi camiza blanca con tinta roja de una bebida Bit. Miro a Yanina.
Me embarco en un mundo de fantazias inexplicables.
Me llevo mi guitarra rota, le pongo cuerdas de hiedra.
Me llevo las gafas negras, las patas sucias, las botas, el pop.
Abro mi cabaña arrazada por el tornado de la vida. Acomodo las cosas.
Te dejo ir.
Mi tiro en la arena.
Borracho. Como si estuviera en Londres o en New York.
De paseo cavisbajo por la Carnaby Street o en una charla de café,
a pocas cuadras del Carnegie Hall, a las tres de la tarde en uno de los inviernos
del viejo Bob.
Del joven Bob.
Que ni sabe de vos ni de mi.
Que no se nada de ti. No se nada de ti.
Quién sos, chica de mi casa soñada. De mi barrio, de la corner Street.
Posando en el muro de mi monitor.
Reflejo pixelado de mis anhelos emotivos, soñados, quemados, pornos, de suite, de modus operandi.
Me canse. Si.
Anoche a las 5 de la mañana me canse.
Ya sabes como se siente?.
Me cansé.
Te largué.
Te largaste.
Te buscaste. Te viste. Te diste contra la pared.
Te diste otra oportunidad.
Entre el pop, el gim, el mar, el flan.
Aventuraste mis ideas. Y ni siquiera te conosco.
Ni siquiera somos bueno haciendo nada.
Ni siquieras charlas.
Ni siquieras cafè.
Ni siquiera sabes quien soy.
Ni siquiera lo se yo.
El (mal) amante latino.
La versi versión gore de (un) Il postino, que solo llama una vez.
O bueno: dos y tres.
Y dos por tres.
Decia...me tiro en la arena.
Con las patas sucias, la guitarra (húmeda de madera), la lluvia y el relaxo visión en la esquina poética de Dot.
5 de la mañana.
:"Hola Enfermera".