El secreto del titulo

creo que se puede vivir en un mundo sin políticos blanqueados.
Yo vivo en un mundo asi. No se si es bueno o malo. Pero me importa vivir asi.

No me se los apellidos de los famosos de este pais.
No se quién es el gobernador de esta ciudad y no me gustaria conocerlo.
No se quién es el dueño de la prensa.
No se quién es vicepresidente.
No se quién es de isquierda ni quíen de derecha.
No creo en la política y No creo en los políticos.
No creo en el gobierno. No porque sea corrupto como supongo ha sido siempre.
Simplemente no creo en el gobierno.
No quiero que me gobiernen, no me interesa gobernar.Ni muchos menos me interesa alguíen que quiera gobernar a otro alguíen.
No creo en los tipos que salen en la televisión y dicen no ser actores.
A los actores les creo más.
A las peliculas les creo más.
No entiendo de fútbol, de tenis, de carreras, de dinero, de fama.
Pero si me parece terrible que halla tanto dinero dando vueltas alrededor de un "jugador" de lo que sea.
Pegandole a la pelota.
Me rompe las pelotas.
Y no veo telenovelas, ni no soporto al chulo de Tinelli ni la charlataneria de Pergolini y Capusoto me aburrio hace mucho.
Tambíen realmente que los libritos de Coelho, Bucay y compania son la mediocridad que hace que
muchos escritores no logren editar y que cientos de libros geniales no lleguen nunca a estas tierras.
La mugre del patriotismo ilustrado.
La gente cabeza.
Los milicos y los ladris por igual.
Los buroctratas calvos.
Los nerds e intelectualoides de pacotilla.
Los que se cagan en los derechos pelotudos que ellos mismos imponen en esta patria cerrada con candado.
El tradicionalismo es ciego y de ciego es facista.

Que cada uno se vista como quiera, que cada uno hable el idioma que quiera, que cada uno se case con quíen quiera,
que halla ateos, brujos, evangelistas, católicos, romanos, europeos, japonenes, latinoamericanos, judios, lo que sean...con
conciencia libre y jabón en la cara.

Estoy harto de tantas trampas y tantas trabas y tanta falsedad.
y esto es Argentina.
Y no se como se vive afuera porque nunca vivi afuera ni quiero vivir afuera de este pais.
Pero si quiero estar fuera de tanta injusticia.
No tengo cable.
No tengo noticieros a la mañana.
No leo los diarios pero igual me doy cuenta de que hay miles de chicos y chicas cagandose de hambre.
Enfermos. Frios, drogados, sin emotividad alguna.
Y tampoco puedo entender como la gente pasa sus ratos aplaundiéndole a alguíén como la presidente.
Aplaundiendo algo como la reelección que es no es más que sinonimo de corrupción.

Hace mucho tiempo gano muy poco. Subsisto. Me gusta mi trabajo. Creo que lo hago bien. No entiendo como hay gente que puede ganar
tanta haciendo tanta mierda.
No creo en eso.
Nunca voy a creer en eso.

Péndo.

uma

Cuando llega el verano veo como tambien llega el invierno.
Y las tardes de calor y de chicas con ropas cortas, las tardes de aires en el pelo y cerveza,
las tardes de brea, de sol, de hamburgesas calientes, de amor de miradas, son tambien esas
tardes de viento, de pieles marcadas, de frio emocional, de desolación, de sombra bajo paraisos de
la calle, del barrio bajo.
Una especie de amor enfermo hacia el tiempo, hacia los dias blancos en mi cabeza, y gigantes nubes
que espero ansioso que rompan a llover.
Las lágrimas de los dioses aburridos y solitarios que putean las letras que hablan sobre el fin de los
tiempos.
Esa especie de amor enfermo hacia las cosas mas lindas del universo.
Y la gente anda por las calles a risotadas y algunos otros gritan y otros miran.
Y tambien estan los despeinados y tambien estan los desnutridos y tambien estan los vagos y los amigos de los perros y las chicas
de la naturaleza.
Y las más lindas llevan grandes ojos y la piel negra.
La hermosa piel que no es del sol ni de la sombra.
La piel escamada que renace en el desierto.
La piel dibujada con la tinta de los poetas.
Y la piel limpia. Con el aire en el pelo.
Bajo el nogal. Bajo la lluvia. Bajo la vida.
Y es el verano y el invierno y las ojas secas y los insectos.
La locura o la soledad o esa especie de amor enfermo hacia las cosas sencillas del universo.

Viva Las Vegas

Bueno, mi nena me visitó hoy mientras dormía y se veía estupenda y me dije, ella es a quién finalmente quiero.
Vestía de negro y ha mejorado su peinado. Su peinado inmejorable.
Quizás las cosas están todas mejorando. O quizás sus azules o verdes o rojos ojos me hagan pensar eso.
No lo sé, pero supongo que es un hecho.

Al tipo cada vez le importa menos la economía.
Si, en cambio, la astronomía, cohete propulsor que facilita el acceso de ver el cielo calmo.
A Volver a ese estado suave de la vida suave, de los bajos decibeles y de la exaltación de algunas letras.
Y a Volver a disfrutar del bendito sonido del silencio.

Si. Hasta nunca, malditas voces de las medianoches de ajena samba.
Hasta nunca, bascas voces de las madrugadas de impertinentes sobremesa.

El adiós es mirar para arriba y decir Ay dios! que bueno que me has salvado!.

Hay veces que los pensamientos se adelantan y filman su propia y omnisciente escena en cámara en mano.
En el único cuarto posible. Con vista a la tarde. Sentado,con café en la mano viendo los dibujos digitales
que se forman cuando Shaw Colvi canta su Viva Las Vegas. Ahí entre el humo del incienso y el baño de cerebro pasa algo.
Se llama Paz.
Se llama "Future".
Y se llama crimen.
A bailar con bonitos fantasmas.
A dormir.
A dormir finalmente.
El sueño del tipo que no duerme bien de noche.
El sueño del insomne.
Cuando dijeron: “Arrepiéntete”,
me pregunto a qué se referían?.
Alguna clase de broma?.
Escuchen mis risas de Sitcom.

Aqui en el desierto, en la frontera, huelo un ligero aroma que sabe verde.
Me he internado en largas caminatas por días y días y días intentando encontrar una raíz que valga la pena,
pero solo he dado con un llamativo lugar lleno de rocas en donde he decidido acampar.
Armado mi tienda, por primera vez en días y días y días he podido pegar el ojo.
Supongo que ya en los cielos, nuevamente, ha aparecido mi niña con sus grandes ojos y sus cortos cabellos y sus flores y sus fotos y eso que ha
hecho internarme en este viaje de arena. Me ha visto dormir y ha tenido el buen gesto de extender su mano y tapar el sol.
Ha anochecido y he vuelto tarde a casa y todo esta igual a como lo he dejado por la mañana.
Eso, el silencio, la armónica, el lápiz, la tarta, el foco amarillo, el aroma del sahumerio, el colchón y las sábanas grises...se llaman paz.
Se llaman sueño, se llama final, se llama futuro.

Frío y Caliente

El departamento esta caliente.
Afuera hace mucho, mucho frio.
Ha sido, según alguién, el invierno màs frio en tiempos.
El frio en todos lados.
En la calle, en el rostro rojo.
En el agua del grifo de la estación.
El frio en las palabras y en los labios pardos.
En la campera vieja.
En el vidrio de la ventana de este departamento caliente.
Frio y caliente y viceverza.
Que es frio y que es caliente?.
El mal es frio.
El mal es caliente.
El mal.
El agua que inunda las ollas sucias de los cerdos.
El agua que olvida por dias la ropa en el tendal.
El agua que, al igual que fuego, lastima.
Los ojos ante todos los ojos.
La distancia que crece.
El nado.
La nada.
El todo y la nada.
Y la niebla.
Y que esta por nevar y no neva.
Y la heladera sucia que nadie limpia.
Y es todo tan claro y frio y calienta.

Ayer fue otro dia de lamentos y penas y ruidos que se metian por el balcón.
Haciendo las cosas mal.
No puedo dejar de necesitar paz y la busco mirando fotos de chicas y gente de aventuras o en postales fijas de
peliculas viejas y queridas.
Me he encerrado en el baño y he dibujado por horas hasta que me ha dado un calambre y he debido pararme, mirarme
en el espejo y decidir que era hora de volver.

Frio y caliente.

Marilyn Manson para todos

Siete de la mañana.
Quema.
Hinchado en el colchón veo el techo, mis pies, putas plumas en el piso.
Pelos y ropa sucia.
Discos ensobrados.
Quemados.
Todos estamos quemados.
Quemados por el sol de las siete de la mañana.
Quemados por la pus y la rabia.
Quemados por la indiferencia.
Trato de dormir, siempre trato de dormir.
"Siempre" es una actividad pendiente.
Afuera, en el edificio vecino, una señora que me la imagino gorda, vieja, muerta, hace de las suyas
y deja la canilla abierta toda la jodida noche.
El sonido del mar o el de la lluvia me calma, un lavabo catarata me colma.
Luz por todas lados, la cruz del vampiro en mi frente hace globitos.
No hay persiana.
Me mudo al living.
Colectivos.
En mi casa alguien derriba las puertas con potencia de pena.
Otro escupe todo el tiempo en una especie de ritual verde, oloroso, mundano, cada mañana de cada satán día.
No hay razón para no asesinar la condenada situación.

Me siento en el sofá,miro mi guitarra, el tv, el playstation, un potus, zapatos, mi ropa de gala de fiesta de noche
de sueño frustrado.
La velocidad de la dolor aumenta, abre la puerta, prende fuego la casa, baja por el ascensor,
llama un taxi y le dice al conductor que me lleve hasta el aeropuerto más cercano.
La velocidad de la pena me compra un boleto de avión a algún lugar como pekin o rumania o quizás tokio.
O mejor londres o quizás china, tailandia, tazmania.
canadá.
La velocidad de la rabia me compra el desayuno más grande que se puede comprar en el bar de la esquina.

péndo.

Una mata de pelos acaracolados.

Joshua Gone Barbados.
Venga. El cielo fino, blanco, de filo.
Cae esa lluvia que tanto le gusta al esquimal.
Un tipo tranquilo el esquimal.
Fuma algo barato con esos ojos chinos con su cara dura y su manera
extranjera de ser.
Al final me cae bien el esquimal.
Lo estimo un poco.
Se ha reido de algo que he dicho y sido raro porque los esquimales no rien facilmente.
Afuera la mañana se ha convertido en lo mejor del día.
El esquimal se pasea por el cubículo de hormigón y carga muchos papeles y
balbucea cosas que se zapallan en su profunda barba.
A mi no me gusta el hormigón.
La barba de Joshua, cubre toda su cara y pareceria que en ella viven pichones de pajarillos hambrientos.
Una mata de pelos acaracolados.
Hemos pasado algun tiempo juntos, lo he invitado a un almuerzo en el mediorato en el que suelo ocuparme
con algun emparedado.
Uno de esos dias se aparecio y se sento a mi lado en la mesa de madera del jardín.
Lo primero que hizo fue señalar la Hedera Helix trepadora que se alimenta del viejo árbol de no se qué y dijo con su
voz catarra:
- Wu-uuna, Pooooison Ivy, ohh..jaja.
Enseguida entendi que estaba hablando de la Hiedra y haciendo referencia a Batman.
Enseguida comprendi que le gustaban los superheores.
Menudo tipo el esquimal.

Enseguida me hice la idea de hielos gigantes rompiendose, destellantes choques crujientes, blancos...y ahi mismo
Joshua con su barba y sus guantes gigantes leyendo Batman.
y si me lo sigo pensando, mi esquimal amigo, en la planicie del fin del globo (donde vuelan las ballenas), ahi mismo, con sus guantes gigantes
y su mirada karateka, va escuchando los primeros discos psychobilly de The Cramps.

Asi son los buenos amigos.
Los jodidos buenos amigos.

Le he preguntado sobre las mujeres.
Me ha mirado serio.
Luego ha reido nuevamente.

Me pregunto si tendrá amigas esquimales.
Me pregunto si podre tirarme alguna chica esquimal.
La piel blanca.
La piel de nieve, húmeda, orgásmica. Blanca.

Hemos pasado el almuerzo y ha vuelto a su despacho cerrado. Lo he visto darle al remoto de su aire acondicionado.

A mi no me gusta el aire acondicionado.
Te condiciona.
Te artificia el esqueleto.

He prendido un sahumerio, cerrado la puerta, y dedicado los siguientes buenos minutos de la tarde a mirar
el cielo fino, blanco, de filo.

Crónicas Marteanas

El cielo estaba verde cartulina.
Un cielo de nubes de coral.
Que bien podria haber sido visto a traves de la ventanilla gelatina de un plato volador como alguna mítica especie de lago tropical
de mate cocido, con vapores y sabor a invierno.
Bueno, asi estaba el Cielo.
De ciencia ficción de mañana de Martes.
Martes Morte o Martes Mutt.
Pensando y pensando, vago, en la calle de las siete de la mañana.
Beep Beep canto la antena donde rompen mis ojos Rayban.
La radio en off.
La panaderia expandio el aroma soft pero se mantuvo cerrada y pense en el desayuno y en llegar tarde al día.
Llegue al presente.
Sin embargo sigo temprano. Subo el ascensor.
Abro la puerta del cuarto A, con balcón y living amplio.
Amplio mi visión.
El tv en off.
Desayuno.
Leo la revista de rock.
El cuadernito negro tiene una nueva canción, sin embargo algo no me gusta y tacho frases enteras y me voy del tema.
Ella habla de la vieja jefa que lleva las riendas, la vieja fiera.
Su nombre con C de cosa que no me va.
Nunca le he cantado a la vieja que lleva la llave del cofre del mundo en que vivo.
Bueno, no haré politica no, definitivamente no.
Borrare mi canción.
La negaré.
No hay nada mejor que ver que nada de eso realmente me pone bien.
Porque al final digo, a quién le importa realmente cualquier cosa?.
"Posíblemente tu sigas tu camino,
y yo el mío".

Si.
La calle estaba vacia a las siete de la mañana.
El agua corria por la veredas y se hundia en esos túneles de otros días. Y por un momento me imaginé pequeño, goonie, aventurado
por esos túneles de la vida.
Viendo la aventura de los 9 o los 12.
La guerra con maderas y ramas y chozas en árboles y las aves.
Las aves volando sobre el cielo gris.
Y los dias de tormentas. Y mis ojos con sus problemas de sol y de reflejos.

Los espejos.
Los peinados.
Las salidas.

Las mañanas con caballos y agua y río.

Rio en la calle dura de las siete de la mañana.
Perdido en recuerdos que aveces como peces salen a la superficie.

La laguna se aclara, digo, mi memoria mala se abre.
Como la casa de mi mejor amigo y la amistad que tambien se abre.
Y las piernas de su princesa hermana.

Y el verde del pasto del jardín de la mia casa.

Y todo eso, que entra en una canción, que tacho por creerse demanda.

La vida en papel cartulina en el tacho verde de mi cocina.

Hola

Atardecen pixeles en la motion picture comprimida.
Un buen Fucking End en una peliculita Americana que me ha hecho sonreir.
Guardo le filme in un sobre de disco virgo.
Son las cuatro de la noche del sábado que no salí.
El colchón de la cama se siente muy bien.
Sábanas rosas y blancas.
Viento.
El despiole de mi habitación rectángulo hace imposible la búsqueda de ese compacto
que quiero escuchar a las cuatro de la noche del sábado que no sali.
Salir es saler.
Es salad-d-d-darse a otros. Reir cuando te dicen "Holas".
Es saludar desafinado."Ehhhhyyy"
Los he oido preguntar "Que has dicho?".

El vino rojo desborda mis labios.
Caen rayos y centellas a las cuatro de la noche y el cielo se hace mañana.
En el reflejo se ve un tipo que parece que tiene ganas de morder.
El espejo no miente.
Mis ganas son fuertes,
Igual que sus ojos y su cabello dorado y sus divinas piernas lastimadas. Y esa tela que las hace brillar.
Como el cielo que tambien brilla y como los dientes y la sangre.

No salir es quedarse, estarse, silenciar las poses.
Tragarse las ganas de ver esa cosa que ellas hacen.
Esa cosa que tu haces.
Nutrirse.

Encerrarse es café y tv, y lagañas borrosas y cantar y sentir.
Cortarse.
Callarse.
Pensar.
Ducharse.
Write.

Mutar también, y patear el colchón y no encontrar el sueño.
Encontrarse en la cama, solo, gordo, pálido y flaco, y feo y animal, y pelos y con frio.
Polo norte.

Descomprimirse.
Dar con el disco compacto y escuchar.
Ver para encontrar.
Escuchar.
Darse.
Aburrirse.
Masturbarse y rezar.
Dibujar la pared.
Mirarse el ser.

"Hola"
tus ojos son verdes y azules y negros.
Como es que puedes contigo?.
como es posible que estes ahi?.
Quisiera acercarme, darte vueltas, prenderte.

"Hola"
Contrólate.
Encuentrate.
Desvelate.
Pasate las horas mirándolo todo.
Escuchando.

"Hola"
Tus ojos son verdes y claro, te ves tan-pero-tan bien.

"Hola"
Te he escrito una carta, un guión.
La vida de un tipo.
En ella se ven las nubes, se siente el viento, se puede oler la nieve más blanca y pura.

He estado aqui, pasando el rato.
En mi cuarto de hora,
a oscuras y todo eso.
Abro mi puerta.
Te veo.

Solo sonrio.

Solo.

Sonrio.

"Hola".

Verdad que si?.