Anotaciones de un Hobo, de un Loco, de un Lobo.

Una hoja manchada de gotas marrón amarillo cuenta cosas que habia olvidado.
Cosas que habia guardado en el cajón de un escritorio de papeles y cables de cobre
de otra era.
Recuerdos que se habian esfumado junto con la tinta que garabateaba unos jóvenes pensamientos
de alguién que ya no esta.
Alguien tan soñante que tuvo que partir hace mucho porque como se sabe este mundo no podrá soportar
nunca a los que se la sueñan.
Los mundos.
Cuatro mil quinientos treinta y dos.
Gigantes y tan pequeños.
Eso si, verdes y espectaculares.
El mundo verde señor. Asi debe ser.
Señor y señora y niña y puta.
Y golondrina.
Y pez.
Y tu.
Y yo sobre ti. Creandome la idea de que puedo soportar el amor. El amor, el odio, esas cosas.
Y cuando sea viejo y lleve menos recuerdos viejos voy a mirar el cielo y preguntarme: que hubiese
sido de mi si tan solo me hubiese muerto un poco antes.
Y esos conceptos de donde los habre sacado?. No lo se tia. Los he adquirído por ahi, los he elegi porque..,bueno, no estaban ahi.
Y porque he de desordenarme tanto y dejar tantas hojas desordenadas y manchadas con las marcas de las horas
del café?.
Y si hubiese sido un fumador. Las cenizas y el gris de la garganta.
Y si hubiese sido un pensador, como lo hubiese soportado?.
Como lo soportó el soñante que se abarajo a su suerte y condición y salio disparado por la calle corriendo?.
Ha tomado un taxi y le ha preguntado al tipo que conducia el auto negro: Adonde te dirijes?.
Quien es que soy?.
Y esas preguntas lo han hecho caer.
Y de aquellas penumbras que nadie recuerda se formado ese mundo espantoso.
Ahora simil cajón de recuerdos de papeles y cobre.
La era pasada de era.
El tiempo perdido.
Las risas falsas de las personas agotadoras.
Las escrituras sin sentido y las horas gastadas.
La era pesada.
La risa falsa.
La muerte verdadera y no aceptada.No la que se muere de veras, la otra, la más podrida, la de morir vivo cada dia.
La lectura de las letras con rima de mierda y jabón para limpiar.
La alérgia.
El pus de cada de la mañana con el vapor de la garganta, el feo olor.
Y luego también, el sabor.
El jardín de las srtas.
El momento de comerse.
La muerte de las ganas.

Minutos de la vida del despues, Aqui, el medio tipo.
Con su media vida.
Con sus ganas de algo que jamás alcanzará alcanzar porque la verdad hay que aceptarla.
Aprendi de niño a llorar pero llorar no alcanza y la risa no alcanza y el sexo no basta y la risa no es linda si es falsa y la mentira
es la verdad para los débiles de mente.
Van por ahi corriendo como caballos en la jungla Mexicana. Corcéles sucios, con sed y ganas de salirse del sol.
Y suena una banda sonora. Y tu que crees que todo es tan...poético. Me harás reir.
Y asi esta la ciudad. Como hormigas que se pierden por un momento.
(Pero las hormigas son pequeñas instintivas. Y nosotros en cambio, corpulentos, con actitud de algo que no entiendo, nos creemos
sabios y somos menos que hormigas).
Chocamos. Perdidos. Enamorados por no aguantar la soledad. Enamoramos. Pobres Victimas del mundo de las ciencia ficción. El amor no existe. Bueno si, existe.
Como tu quieras. Sientete bien.
Vamos, piensalo.
Nuestra capacidad de ser algo es solo ajena.
Ajena.
Mentiras.
Vale que si me pongo a pensar me vuelo los sesos aca mismo y me desprendo del acto de soñar y hago como el soñador, pierdo nuevamente.
Uff. Que pesado esta el pasado. Y que pesado es estar parado aqui viéndote la cara.
Tu y tus logros logros y tus lamentos y tus cuestiones y tu pensares y tus pesares y tus pesones.
Quiero que no me escuches como lo haces.
Ni siquieras que leas lo que lees si es que asi entras en razón.
Entra a la suave brisa.
Quiero que te desaparescas rápido y sicenciosa.
Quiero que despeges, que te humilles, que veas, que sos, eres y seras nadie, y que yo no soy ni sere nadie nunca, ni aqui ni en los Cuatro mil quinientos y algo
de mundos u universos o como quieras llamarle al tiempo. Puff tiempo otra gram mentira.
No somos ni seremos, que no.
Que todo es No.
Y que todo es si tambien.
Y que esa balanza en donde pones todo es incluso algo sin peso.
Dejalo caer que no se rompera.
Dejalo salir.
Ocultate.
Pincha y borra tus letras estupidas. Tu hombre. Tu puto hombre. Tu y tu mujer bella. Y tu perro de marca. Y tu piso en aquella torre. Aquella. Caida. Europea.
Quemad los libros, las fotos, la ropa que no sirve para arropar.
Compra Lirios y tiralos en la calle asi por un ratito todo se amarilla un poco. Y haces algo verdadero. Algo sin uso de esa razón que sostienes
como razón.
Algo realmente que valga la pena. Lo que quieras.
Eras mi amigo, bueno pues has algo por mi.
No cantes que lo haces mal.
No hables patrañas.
No escribas que no sabes hacerlo.
No bailes que no me intereza.
No me mires.
No existo ni existire nunca, no lo entiendes?-
Cancelen el mundo.
Cancelen el cielo que esta lleno de muertitos y queridos y hombres de fe?.
Venga, tu no puedes creer en eso?.
Venga, que me harás reir y no sera la risa fácil.
Acostúmbrate que no eres nadie.
Aquién crees que le importan tus logros?. A ti.
Nadie sabe nada de ti realmente. Yo no se nada de ti.Y tu, tu sabes algo de alguién. No te creo.
Dime que es lo que he pensado siempre?. Dime que crees que he estado haciendo?. No lo entenderías.
No hay nadie aqui.
Dejalo.
No has logrado nada ni lo harás nunca porque estais sometido a la condición de hacerlo.
Convierte en soñador.
Sueña estas letras, este cajón pasado. Borrate.
Liberación del acto de tener que soportar las ganas de liberarse.
Bebe Café.